лОлА Сановна, 54 - 21 апреля 2011 13:47

[COLOR=brown]Фрагмент.
Со мною вот что происходит… Я откроюсь, ты только загляни. Молчание? Молчание даже в письмах… тебе, им, близким и тем, кому молчания не желаешь. Буквы - родной алфавит в шкатулочке рукодельницы на пятой извилине справа - по необходимости или воле вдохновения вынимаешь и нанизываешь словно бисер. И плетёшь нужный узор слов. Сейчас - без воли и просто нужный. Но не тот, когда светом из подушечек пальцев и сиянием из улыбки, лёгкими быстрыми касаниями блестящая капелька цепляется к капельке сначала в хоровод –петельку, в столбик-цепочку, образовав элемент творчества… Нет узора, что есть отсутствие элемента. Элемента моего творчества, как кусочка моего Я. Все письма ложатся отчётом о проделанной работе по плану, утверждённому шефом на очередной планёрке. Выполнил и – ура!
И где оно? Где я его зарыла –закопала, землицей присыпала, притрусила пылью, всполошенной вернувшимся от тёплых морей бродягой ветром ? В каком месте оставила, что и найти бы сейчас, но пылесборник в починке и ещё тысяча причин для невозможности отыскать то место. Разве тепло рассеялось в туманном весеннем утре? Нет, тепло копится и полнится, объёмнится мною и через. И с ним всегда иду к тем, кому хочу сказать, и что-то плету, и тёплое оно, и от души, но узор не тот…
Да, ты скажешь… Ты скажешь, что всему своё время. И наполненное объёмом тепла существо не может полниться до бесконечности, хотя может, но всё равно будет через край проливаться, и вот тогда- то капельки бисера снова, притянувшись к краю ниточки-строчечки осядут на неё и потянут за собой ещё одну, и ещё одну, и ещё… петелькой- словом к слову… А сегодня нужно быть собой. Естественной до мозга костей и искренней до края души. А может, от края души? Искренней от и … до того, чего душа коснётся ( ещё одна тема: есть ли у души край?.. или граница?..или абрис?..но без узора и тема- не в тему).
Чего я хочу?... Чего … я… хочу…??? Преклонить голову. Прислонить её к столу всем овалом по плоскости. К столу, а он музатерапевт : улягутся-разложатся листы , руками разглаженные уже потом, а в это мгновение - разлётом воздуха в окно и под их белые крылья подхваченные для очередного «па» танца. С выписанными на них узорами-текстами. С повествованиями о прошлом , настоящем и будущем, влитыми в эти листы солнцем, небом, шалавым апрельским фиалковым ветром, просыпающейся сквозь пальцы землёй, вдохновлёнными строками Бабеля и Цветаевой, Булгакова и Гарсиа Лорка, Моэма и Сашей Чёрным, разбавленными междучасием французского кино и лёгким флиртом интернетовских знакомств. Расцветшим на них одуванчиковым, ромашковым детством в зазеленевшем от сочной травы светлом платьице робких, навеянных очередной влюблённостью рифм. Ещё письмами. Другими, близкими и чьими-то буквами, вновь попавшими в руки. Которые, если читаются душой, значит – проглочены сознанием…
К столу… и сейчас к столу перед монитором, как к кладезю вдохновения, чтобы открыть и почерпнуть, и сбиваясь взахлёб рассказать. Но ведь преклоняется лбом. Твёрдым и непробиваемым ни терапией, ни музой . Ты думаешь просочится, ну если долго держать, через твердолобость моей кости нашёптывания музы? Хорошо, и в этом состоянии глядя на меня, ты расскажешь о своих чувствах, ощущениях и проживаниях сегодняшнего дня. Ты и муза будете лечить меня, а я как послушная больная с выгнутым загривком рыси перед прыжком слушать. Нет, уже не вас. Стол и себя, как одно целое… с верой и надеждой на вашу любовь…

[/COLOR][/COLOR]

• 
• 
•