Кирилл, 46 - 13 января 2013 14:32

Среди погод, по-летнему пиздатых,
Люблю гулять по парку, например,
Где ряд руинизированных статуй -
Шахтер, доярка, с горном пионер -
Стоят в оцепененьи молчаливом
Повдоль никем не хоженных аллей,
Заросших Иван-чаем и крапивой...
И не сыскать прогулок тех милей.
.
Походкою неспешною бывало
Люблю вдали людей бродить один,
Задумчиво цепляя на ебало
Тончайшие обрывки паутин.
И звон цикад во мраке летней ночи
И блеск Луны сквозь сучьев макраме
Всё, как бы, Вдохновение пророчит,
Но нету Вдохновенья... Хуй-нане..
.
И, вот тогда нет способа вернее,
Чем, примостивши жопу в лопухи,
Читать начать Чуковского Корнея
Прекрасные и светлые стихи
.
По телу разливаясь сладкой мукой,
Знакомых рифм накроет вал меня:
Про Айболита, Муху-Цокотуху,
Какая-то там прочая херня...
Бегут минуты длинной вереницей
Под это чтенье драгоценных строк
И думаешь, вот, если не лениться,
То написать подобное бы смог.
.
Я б написал второе Лукоморье!
(Представить страшно... Боже, отнеси!)
Я б навертел таких бы, блять, историй,
Я б вам такого, сука, намесил!...
.
Такого Пушкин не слыхал от няни:
Там под дождем босой и в неглиже
Бродил бы грустно мэр Москвы Собянин
Средь тысяч им снесенных гаражей,
Сверлили б перфоратором соседи
Свои тупые кожанные лбы,
Там с Путиным менялся бы Медведев,
И всюду цепи! Цепи и дубы!
.
Я б воспарил на нежных звуках лиры
И жаворонком малым в вышине
Пропел бы в хуй не всравшемуся миру
Какую-нибудь песнь о шушуне...
Я спел бы обо всём о пережитом,
О том, кому вольготно на Руси,
А где-то там внизу бы зрело жито
И пахарь глину лаптями месил.
.
Мне ведомо, что вкус мой безупречен
И что по истеченью пары лет
В учебники меня Родной бы речи
Могли б включить. А почему бы нет???
В груди моей сокрыт хрустальный компас,
А хуй стоит, звеня, как камертон!
Скорее объявляйте Детский Конкурс!
Я — Самуил Корнеевич Барто!!!

• 
• 
•